Há 3 coisas inevitáveis na noite dos Santos Populares: encontrar amigos e ex-namorados que não víamos há meses ou há anos; ver mulheres com vontade de partirem as pernas, tal o tamanho dos saltos que resolvem levar para o pior piso da cidade e por fim, chegar a casa a cheirar a sardinha assada.
Na noite em que Lisboa se transforma num gigantesco evento a céu aberta, vê-se de tudo: casais a discutir, casais a precisarem com urgência de um quarto, betas adolescentes a fumarem erva com o ar mais comprometido do mundo, moças e moços no mais desesperado engate (é noite do santo casamenteiro, logo de certeza que o engate vai ser coberto de êxito), homens a fazerem o seu xixi em tudo o que é canto de beco e mulheres a olharem para eles com ar de inveja (eles é que têm a vida facilitada, a nós não nos resta outra hipótese senão encontrar uma casa de banho limpa no meio de Alfama, o que é impossível a partir de uma certa hora). Na noite em que Lisboa é anfitriã da sua festa, todos se podem divertir de borla, nem que para isso tenhamos de levar a bebida e as sardinhas de casa.
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